Хочу на НГ куда-нибудь. Где всё по другому, где, нет двухглавых поздравлений под ёлкой на зубчатом фоне по телеку, а если и есть, то они от местных неизвестных мне политиков, коих я не знаю и которые мне безразличны. Туда, где солнце и если тепло, то тепло. А если холодно, то холодно, без слякоти. Туда, где местные обитатели равнодушно смотрят на такое им привычное замечательное море, и не понимают моего восторга от обыденных по их мнению явлений вроде тумана, волн, рыбаков, мостов через заливы, баркасов и чаек. Я не буду их разубеждать, какое мне до них дело? Это не их страна, это моя страна, и пусть даже они географически совпадают, они разные. Что аборигенам скучный быт, мне — звеняще-вкусный и по детски яркий новый мир.

Уеду. Точно уеду.

Всё, теперь решено без возврата,
Я покину родные края…

Уж не будет, искрясь и взываясь,
Надо мною летать Булава…