«А одно всесильное — Властелину Мордора…»

Тихое бормотание орков в бытовках заглушают раскаты грома. Молнии бьют прямо в Цитадель, но всегда огибают Глаз Властелина.

Он тяжело ворочается в мареве, ищет и нет ему покоя в эту грозу.

Гномье золото плавится в тигелях под Рекой, рабы забылись неверным сном — уже недолго до рассвета. А ураган всё не утихает и всё не сомкнётся Глаз…

Тяжело ухают молоты, всполохи огня то и дело озаряют изнутри Башни, искры мотыльками разлетаются прочь… Но сил их хватает ненадолго, и вот одна за одной они гаснут в чёрном пространстве снаружи Цитадели. А мрак будто бы не замечает этого, изрыгая из себя всё новые ленты молний.

Через мост над Рекой идёт нескончаемая вереница повозок с данью, идут прямиком в подвалы Цитадели. Но наверх ещё не поднимался никто.

Да никто и не стремится. Близкое соседство с такими силами действует на нервы.

Поэтому люди, гномы, орки быстро сгрузив золото, спешат убраться по этому мосту из негостеприимной Цитадели.

Холодно и страшно в Цитадели. Жизнь отказывается от борьбы и уступает место Смерти. В маленьких каморках внутри Башен всё меньше света и всё больше тьмы. Свет всё слабее и мрак медленным бесшумным одеялом наползает на мир.